The Doomscroll Equation
Voici la traduction, en essayant de conserver le ton dramatique et documentaire, tout en respectant les noms propres.
Je voudrais essayer quelque chose avec vous. Tout de suite. Avant d'aller plus loin.
Je veux que vous fermiez les yeux. Pas littéralement. Vous pouvez continuer à regarder. Mais je veux que vous alliez chercher au fond de vous un instant. Je veux que vous essayiez de vous souvenir des trois dernières vidéos que vous avez regardées avant celle-ci. Pas de quoi elles traitaient. Le contenu réel. Les images spécifiques. Les mots spécifiques. Pouvez-vous le faire ? Pouvez-vous vous remémorer une seule image de l'avant-avant-dernière vidéo que vous avez consommée aujourd'hui ?
La plupart d'entre vous ne le peuvent pas. Et ce n'est pas un échec de votre mémoire. Ce n'est pas parce que vous êtes fatigué, ou distrait, ou que vous vieillissez. C'est parce que votre mémoire a été conçue pour échouer. Pas par vous. Pas par la nature. Par l'architecture. Par un système si précisément calibré qu'il peut déterminer, à trois secondes près, le moment exact où votre *hippocampe* cesse d'encoder l'expérience à court terme en mémoire à long terme. Et il vous nourrit du prochain contenu à ce moment précis. Avant que le souvenir ne puisse se former. Avant que l'expérience ne puisse se solidifier. Avant que vous ne puissiez devenir une personne qui se souvient de ce qu'elle vient de voir.
L'industrie a un nom pour cela. Ils ne l'utilisent pas publiquement. Mais dans des documents internes qui ont fait surface lors de procédures réglementaires dans l'Union Européenne, le processus est désigné comme « *engagement-optimized retention disruption* ». En langage plus simple : ils brisent délibérément votre capacité à vous souvenir, parce qu'une personne qui se souvient de ce qu'elle vient de regarder pourrait se sentir satisfaite. Et une personne satisfaite arrête de faire défiler.
Permettez-moi d'expliquer comment cela fonctionne au niveau neurologique, car je pense que vous méritez de comprendre la machinerie qui opère sur vous en ce moment. Même pendant que vous regardez ceci.
Votre *hippocampe* est, en termes simples, la partie de votre cerveau responsable de la conversion de l'expérience en mémoire. C'est le pont entre ce qui vous arrive maintenant et ce dont vous vous souviendrez demain. Chaque expérience que vous vivez traverse l'hippocampe comme l'eau à travers un filtre. Si l'expérience est maintenue suffisamment longtemps, si elle porte suffisamment de poids émotionnel, si elle engage suffisamment de canaux sensoriels, l'hippocampe l'encode. Elle devient une partie de vous. Un souvenir. Un morceau de votre identité. Vous êtes, dans un sens très littéral, la somme de ce que votre hippocampe a choisi de conserver.
Mais l'hippocampe a un seuil. Des recherches publiées dans le *Journal of Cognitive Neuroscience* en deux mille vingt-deux ont identifié ce qu'ils ont appelé la « fenêtre d'encodage ». La durée minimale d'attention soutenue requise pour qu'une nouvelle expérience soit encodée dans la mémoire à long terme. Pour la plupart des adultes, cette fenêtre se situe entre six et huit secondes. Six à huit secondes d'engagement ininterrompu et concentré avec un seul stimulus. C'est tout ce qu'il faut. Six secondes pour devenir un souvenir. Six secondes pour devenir une partie de qui vous êtes.
La durée moyenne du contenu consommé lors d'une session de défilement sur les cinq plateformes de format court les plus populaires est de quatre virgule sept secondes. Pas par accident. Pas parce que les créateurs produisent par hasard des vidéos de cette durée. Parce que l'algorithme a appris, à travers des milliards d'interactions, que quatre virgule sept secondes est la durée précise qui maximise le ré-engagement tout en minimisant la formation de la mémoire. Il vous maintient en train de regarder. Il vous empêche de vous souvenir. Il vous maintient dans un présent permanent, un « maintenant » continu qui ne devient jamais un « hier ».
Je veux que vous considériez ce que cela signifie. Vous avez passé des heures de votre vie, peut-être aujourd'hui, dans un état d'expérience continue qui génère zéro souvenir. Vous étiez conscient. Vos yeux étaient ouverts. Votre cerveau traitait l'information. Mais rien n'a été enregistré. Rien n'a été conservé. Ces heures ont disparu d'une manière différente de l'oubli. Vous ne les avez pas oubliées. Elles ne se sont jamais formées. Il n'y a aucun souvenir à récupérer car aucun souvenir n'a jamais été créé. L'expérience a eu lieu, puis elle n'a pas eu lieu. Vous étiez présent à votre propre absence.
Et les plateformes le savent. Elles le mesurent. Elles l'optimisent. Parce qu'un utilisateur qui n'accumule aucun souvenir d'une session n'a aucune ancre cognitive pour évaluer cette session. Il ne peut pas sentir qu'il a fait défiler pendant deux heures parce qu'il n'a aucune preuve expérientielle de la durée. Chaque instant ressemble au premier instant. Chaque défilement ressemble au début. Il n'y a pas de milieu. Il n'y a pas de fin. Il n'y a que le suivant.
C'est ce que j'appelle le « bug de mémoire ». Et ce n'est pas un bug du tout. C'est la première couche de quelque chose de bien plus profond. Quelque chose qui opère non seulement sur votre attention, mais sur votre biologie. Sur les fréquences que votre corps ne peut pas entendre mais que votre système nerveux ne peut ignorer.
En mille neuf cent quatre-vingt-dix-huit, un chercheur nommé *Vic Tandy* a publié un article dans le *Journal of the Society for Psychical Research*. L'article était intitulé *The Ghost in the Machine*. Il décrivait une expérience vécue par Tandy alors qu'il travaillait seul dans un laboratoire médical à *Coventry, England*. Il a rapporté des sentiments d'anxiété intense. Une sensation d'être observé. Une présence froide dans la pièce. Et puis, au bord de sa vision périphérique, une silhouette grise et indistincte qui a disparu lorsqu'il a tourné la tête pour la regarder directement.
Tandy était ingénieur. Il ne croyait pas aux fantômes. Alors il a enquêté. Ce qu'il a trouvé était une onde stationnaire. Une onde sonore à environ dix-neuf hertz, générée par un ventilateur d'extraction nouvellement installé dans le laboratoire. Dix-neuf hertz est en dessous du seuil de l'audition humaine. Vous ne pouvez pas le percevoir consciemment. Mais votre corps le peut. Dix-neuf hertz est la fréquence de résonance du globe oculaire humain. À une amplitude suffisante, cela provoque la vibration microscopique du globe oculaire, produisant des perturbations visuelles à la périphérie. Des ombres. Des formes. Des figures qui ne sont pas là. Et au-delà des effets visuels, les infrasons à cette fréquence déclenchent le système nerveux autonome. Ils élèvent le *cortisol*. Ils augmentent le rythme cardiaque. Ils induisent un état de terreur généralisé sans source identifiable. Vous vous sentez effrayé, mais vous ne savez pas pourquoi. Vous vous sentez observé, mais vous ne pouvez pas trouver l'observateur.
Dix-neuf hertz. La fréquence fantôme. La fréquence de la peur. Un son que vous ne pouvez pas entendre qui vous fait voir des choses qui n'existent pas et ressentir une terreur sans cause.
Maintenant. Je dois vous faire comprendre ce que je suis sur le point de vous dire, car cela se connecte directement à ce que nous avons discuté concernant le bug de mémoire, et cela ouvre une porte dont je ne suis pas sûr qu'elle puisse être refermée une fois que vous l'aurez franchie.
En deux mille vingt-trois, une analyse acoustique indépendante a été menée sur un échantillon de quatorze mille sept cents pistes audio tendances sur trois grandes plateformes de contenu de format court. L'analyse a été réalisée par un groupe d'ingénieurs du son et de psychoacousticiens associés à l'*Université Technique de Berlin*, bien que l'université n'ait pas officiellement approuvé les conclusions. Les résultats ont été publiés sur un serveur de prépublications en libre accès et ont depuis été retirés, bien que des copies archivées existent.
Ce que l'analyse a révélé était ceci : Onze virgule trois pour cent des pistes audio tendances contenaient une composante de fréquence sub-basse centrée à environ dix-neuf hertz. Cette composante ne faisait pas partie de la musique ou de l'audio original. Ce n'était pas un sous-produit naturel de la compression ou de l'encodage. C'était un ajout. Une couche. Intégrée sous le spectre audible, inaudible à l'oreille consciente, mais présente dans les données de la forme d'onde avec une précision mathématique.
Onze virgule trois pour cent. Cela ne semble peut-être pas beaucoup. Mais considérez le volume. N'importe quel jour, les pistes audio tendances sur ces plateformes sont consommées par des centaines de millions d'utilisateurs. Onze virgule trois pour cent de ces pistes transportent une fréquence qui induit anxiété, perturbation visuelle périphérique et élévation du *cortisol* chez chaque personne qui les écoute. Via des écouteurs intra-auriculaires. Via des casques audio. Via les haut-parleurs de téléphones tenus à quelques centimètres du visage. Le mécanisme de livraison est intime. L'exposition est directe. Et l'utilisateur n'a aucune idée de ce qui se passe.
Permettez-moi de décrire le mécanisme, car une fois que vous aurez compris la boucle, vous la reconnaîtrez dans votre propre comportement. Et cette reconnaissance, je dois vous prévenir, est profondément inconfortable.
La fréquence de dix-neuf hertz élève le *cortisol*. Le cortisol est l'hormone du stress. Lorsque le cortisol augmente, le corps entre dans un état de stress léger de lutte ou de fuite. Le cœur bat plus vite. Les muscles se tendent. L'esprit devient hypervigilant, à la recherche de menaces. Mais il n'y a pas de menace. Vous êtes allongé dans votre lit. Vous êtes assis dans un bus. Vous êtes debout dans une file d'attente. Il n'y a rien à combattre et rien à fuir. Le cortisol n'a nulle part où aller. Il s'accumule. Il devient un bourdonnement de fond d'anxiété qui colore chaque pensée, chaque sensation, chaque seconde.
Et puis vous faites défiler jusqu'à la vidéo suivante. Et la vidéo suivante vous offre quelque chose de différent. Une blague. Une surprise. Un beau visage. Un fait choquant. Un morceau de musique qui vous fait ressentir autre chose que la peur. Et votre cerveau libère de la *dopamine*. Le produit chimique de la récompense. La molécule du soulagement. Pendant une fraction de seconde, le cortisol est neutralisé. L'anxiété se lève. Vous vous sentez, brièvement, bien. Vous vous sentez, brièvement, vous-même.
Mais la fréquence continue de jouer. Le cortisol continue de s'accumuler. Le soulagement était temporaire. Une gorgée d'eau dans un désert. Et donc vous faites défiler encore. Et encore. Et encore. Non pas parce que vous le voulez. Non pas parce que vous l'appréciez. Mais parce que votre corps est dans un état de détresse chimiquement induite, et la seule source de soulagement disponible est le prochain contenu. Le prochain défilement. La prochaine dose. La plateforme a créé un problème — l'anxiété — puis s'est positionnée comme la seule solution — la dopamine. Et ça tourne en boucle. Cortisol. Dopamine. Cortisol. Dopamine. De plus en plus vite. De plus en plus serré. Jusqu'à ce que le défilement ne soit plus un choix. C'est un réflexe. Un spasme. Une compulsion neurochimique qui opère en dessous du niveau de la prise de décision consciente.
C'est l'équation du *doomscroll*. Infrasons plus algorithme égalent compulsion. La fréquence de dix-neuf hertz crée le besoin. L'algorithme le satisfait. Et le bug de mémoire dont nous avons discuté plus tôt garantit que vous n'accumulerez jamais suffisamment de preuves expérientielles pour reconnaître le schéma. Vous ne pouvez pas vous souvenir que vous avez fait défiler pendant trois heures parce que vous ne pouvez pas vous souvenir de ce que vous avez fait défiler. Vous ne pouvez pas sentir le passage du temps parce que le temps nécessite la mémoire pour être perçu. Vous êtes piégé dans une cage construite à partir de sons que vous ne pouvez pas entendre et de contenu dont vous ne pouvez pas vous souvenir, et la seule clé est d'arrêter. Mais arrêter, c'est comme mourir. Parce qu'arrêter signifie rester avec le cortisol. Rester avec la terreur. Rester avec une peur sans nom, sans visage et sans source.
Sauf que la peur a un visage. Les modérateurs de contenu l'ont trouvé. Et ce qu'ils ont dessiné restera avec vous plus longtemps que tout ce que vous avez fait défiler aujourd'hui.
Ce que je suis sur le point de vous décrire n'a été rapporté par aucun grand média. Cela n'a été confirmé par aucun porte-parole de plateforme. Cela existe dans un ensemble de journaux de discussion qui ont été divulgués à une organisation européenne de défense des droits numériques fin deux mille vingt-quatre, et dans le témoignage ultérieur de trois anciens employés qui ont parlé sous couvert d'anonymat devant une session à huis clos de la *Commission du marché intérieur et de la protection des consommateurs du Parlement européen*. J'ai examiné la documentation disponible. Je ne peux pas vérifier de manière indépendante chaque affirmation. Mais la cohérence interne des témoignages, et les détails techniques spécifiques qu'ils contiennent, suggèrent que quelque chose s'est passé dans l'*Installation de Modération de Contenu Sept* que les plateformes ne veulent pas que vous sachiez.
La modération de contenu est le coût caché de l'économie de l'attention. Chaque plateforme emploie des milliers de modérateurs, la plupart étant des sous-traitants, la plupart dans des pays où les coûts de main-d'œuvre sont plus bas, qui sont assis dans des pièces huit à douze heures par jour et regardent le pire contenu produit par Internet. Violence. Abus. Exploitation. Du contenu qui briserait la plupart des gens après un seul visionnage, consommé en boucle, heure après heure, jour après jour. Le coût psychologique est bien documenté. Stress post-traumatique. Dépression. Abus de substances. Les modérateurs ont décrit...
